Сказочник умер. Говорят, свято место не бывает пусто, вот только никто так и не занял место сказочника. Образовавшаяся пустота тягостна и грязна. Ведь вместо фейерверков не записанных историй осталась только муть тоски. Оттого так тошно и безрадостно. И бесцельно. И чувствуешь себе Тезеем, потерявшим нить. От образов - осколки. И слова больше не вяжутся кружевной канителью, опадают осенними листьями, остыхают, словно рудимент. Как итог - душа покрывается струпьями безразличия и всё той же мутной тоски по исчезнувшей сказке. Жаль, бесконечно жаль. Но сказочнику просто не хватило воздуха. Истлел в остатках вздохов, осыпаясь пеплом несозданных миров. Никогда раньше не хотелось настолько догореть.