Знаешь, милый… а гори оно всё синим пламенем! В какой-то момент мне надоело щадить чью-то хрупкую психику. Настоящие близкие читающие этот дневник поймут, а на остальных – плевать. Нет, не на мимо проходящих – дружески настроенных. Такие тоже поймут. Плевать на нежных фиялок, на высокодуховных и неебабельных, на фальшивых и позирующих. Почему? Да потому, что сегодня что-то совсем вдребезги. И пальцы стер, обфапавшись. Потому что если ты и сука, то сука честная. За это уважаю, за это – мои восхищения. Потому что с тобой только матом, и весь мой напускной гламур и псевдо-манерность смываются горькой сорокоградусной, и щиплет веки, выжигая всё неправильное. Потому что не могу спать, совсем не могу спать, выворачивась наизнанку, стирая пальцы в кровь. Безумный, юродивый. Болен тобой. Ты помнишь, конечно, помнишь. У меня седины добавилось вполовину. Это не истерика, это даже не страх. Это всепоглощающая паника. Пятнадцать лет. Ты знаешь, о чем я. Мораль тут не причем, клал я на мораль. Это панический страх. Разочаруешься, фыркнешь… исчезнешь, ударив больно. Уже ударили, порвали на куски и вышвырнули. Но я живучий сам себе назло. Выкарабкался, выгребся. Едва-едва собрал себя с ошмётков. А ты фитиль подносишь к динамиту. Тебе взрыва хочется, фейерверка. Получишь, будет. И похрен, что меня потом опять в куски. Да поебать, пусть снова сдохну. Но ты этого стоишь. Рыжий ты сукин сын. Пох, что крашеный, всё равно рыжий. И кровосос, которых поискать. Не картонно-приторный Лестат, да фиг там – Атис. Почему не Кайт? Это ты у себя спроси. Сон в руку, не сон. Помнишь, я рассказывал, мы еще оба прифигели и посмеялись. Но это есть в тебе. Потому Атис. Развратный, пошлый, соблазнительный… и всё равно… Атис. Кто не понял – тому так и надо. Думаю, на этих строках ты поржешь. Вот как так получается, что вроде и нервы не мотаешь на рукав, а кровушку сосёшь так, что я тут дохну? И чем ближе, тем сильней меня трясет. Я тут какими-то невероятными темпами выскакиваю из простуды. Потому что у меня осталось всего несколько дней. Ничего не успел, что запланировал, придется исправлять по ходу. Ппцы, как будто мне экстрима мало. Мало. Тебя почему-то совсем мало. И хочется… голова в облаках. И не спрашивай о том, где руки. Пилять, в данный момент на клавиатуре, а то незаметно. Но ход твоих мыслей мне уже нравится. Расстояние… клал я на расстояние. Всё равно не отпущу. Даже когда попробуешь сбежать. Хватит, набегались, напрятались – два идиота. И пусть потом хреново будет. Не пожалею. Хотя и буду выть. И пить. И проклинать тебя. Но будь. Сейчас. Порви, чего уж там. Для тебя не жалко.