суббота, 29 сентября 2012
Это всё потому, что она обиделась. Надулась как шарик, и, кажется, лопнула. Потому что больше не зудит над ухом и не требует чая.
Потому что я её предал. Погнался за чем-то совершенно чуждым для меня, неправильным, потому что упорядоченным. Даже самому смешно. Это мне-то, хаоситу по натуре, писать планы, вынашивать идеи до полного созревания, прорабатывать линии? Святые ежики, какая ересь. Ровно как и писать букву «ё». Эта проклятая буква всегда будет гвоздём в крышке моего гроба. Не моё. И «ё» тоже не моё. Но уже не переучиться. Я же мастер вырабатывать в себе привычки. Но здесь я просчитался. Мне невозможно действовать размеренно и по плану. Я же только вектор, задаю направление. И наблюдаю.
Так почему же я решил, что у меня есть право придумывать? Нет, я только записываю. Так было. Сейчас этого нет. Так становятся ремесленниками. Зато по плану. Зато издадут.
Да гори оно всё синим пламенем! Я не хочу так. Не хочу этого пустопорожнего звука, очищенного, выверенного. Фальшивого. Я хочу Нейму Ски. Бесшабашную дурочку, красивую, волшебную, совершенно нелогичную. Скучаю по невероятному хаосу в голове.
Пора остановить время. Иначе тоска загрызёт, а я же обещал, что в петлю не полезу.
Наверное, пора вспомнить, как это было…
А потом продолжить. Потому что дышать умею только так.
читать дальшеЗнакомьтесь, Нейма Ски!
«Башня располагалась на небольшом пригорке, окруженным со всех сторон деревьями. В радиусе пятисот метров лес был вырублен и расчищен для того, чтобы из окон башни можно было обнаружить тех, кто рискнет приблизиться. Стоило зеленой поросли хоть сколько-то подобраться к стенам, как за ночь они исчезали, словно их кто-то выкосил и выкорчевал, очищая обзорную площадь. В башне не ждали незваных гостей. Впрочем, званных тоже не ждали – звать было некого. Да и некому. Давным-давно сюда заточили Принца. То ли от проклятия какого, то ли за вздорный непредсказуемый нрав – никто не знает истинной причины, даже сам пленник. Еда, одежда и прочие жизненно-необходимые предметы появлялись сами собой (не без чьей-то магии, конечно, наверняка у семьи принца были придворные волшебники), вот только Принцу было невозможно скучно и отчасти одиноко. Он был бы рад гостям и званным и незваным, несмотря на то, что они принесут с собой. Он постоянно выглядывал в окно, ожидая приближения к башне заблудившегося путника. Иногда казалось, что площадка расчищается по его желанию, чтобы не пропустил приход того самого странника, который сможет… Принц выходил на балкон и пристально всматривался в стену леса, в надежде. Иногда истерично паниковал, стучался головой об стену и перила, но чаще медитировал, покуривая трубку. Именно из этого состояния его и выдернул голос, произнесший:
- Хах, можно еще экзальтированно закатывать глаза и трясти руками при этом. Жутко!
- Кто здесь? – встрепенулся Принц, - не пугайте так, я же рискую катарсировать!
- Интересно, что будет, когда с вами таки случится катарсис! – произнес рыцарь, невесть откуда взявшийся и вальяжно покачивающийся в седле.
- Вам так хочется моей невменяемой беззащитности? – Сказать, что Принц опешил – не сказать ровным счетом ничего.
- Лапки кверху, глаза закрыть - идет великий Рыцарь, что поражает не мечом, но мыслью, а потом беспощадно пользуется своими противниками!»
… очередная буковка выскочила из под пальцев в момент, когда мыслепоток был прерван…
Он пришел вечером. Наверное, привычка у них общая. У скитальцев. Приходить по вечерам, когда дела все сделаны, когда в стакане хмель со льдом, или безо льда, но все равно хмель. Как же, не станешь тут пить, когда приходят всякие и требуют. И этот вот потребовал.
- Ты же летописец? Ты должен рассказать всем, записать то, что я поведаю.
- И тебе вечер добрый. Летописец. А тебя как зовут, скиталец?
- Нейма Ски. А как ты узнал, что я скиталец?
- А ко мне только скитальцы приходят. И требуют записать их историю.
- Я особенный.
- Они все особенные.
- Нет, ты не понял. Я – альтаитянин.
- Я должен умилиться или трепетать?
- Ты должен слушать. Я стану тобой и расскажу все сам.
- А-а-а-пчхи! Ой, кажется, я простудился… нет, простудилась.
Смотрю на него… неё, и понимаю – точно простудилась. Чих сопровождался яркой вспышкой, и теперь на месте скитальца сидит очаровательное создание женского пола. Но тоже оттуда же, откуда и некий Нейма Ски. И улыбается, демонстрируя ряд заострённых белоснежных зубов.
- Доброго вечера, сударыня. А вас как зовут? – интересуюсь, продолжая разглядывать незнакомку: тоненькая, гибкая как виноградная лоза; волосы перламутровые, затянуты в тугой пучок на макушке, волнистыми прядями ниже плеч; глаза – два черных дула пистолета в опушке словно заснеженных ресниц; черты лица тонкие, детские, на наш земной, взгляд; кожа теплая даже визуально, смуглая, абрикосового цвета, и вроде бархатистая. Одета незнакомка в тёмные тонкие замшевые штаны, заправленные в высокие ботфорты, тёмно-бордовые, явно буйволовой кожи, такой же и широкий пояс с множеством серебряных бляшек. Ансамбль дополняет белая шелковая рубашка времен войны с Наполеоном, если не более ранних. Ей бы кривую саблю, и точно – пиратка. Мда, везёт мне на всяких непонятных, частично шаблонных…
- За последние несколько минут моё имя не изменилось. Зовут все так же, Нейма Ски.
- Ой… а парень? – сказать, что я сильно удивлен, так неправда, и не такие приходили. Но хочется понять, в чем подвох. Что ж, на тех, кто с полом не определился, мне тоже везёт.
- У меня нестабильное состояние. Впрочем, мало кому удается добиться стабильности, так что пол изменяется по множеству факторов.
- Из-за чиха?
- И из-за него тоже.
- И чем у вас простуда лечится? – интересуюсь, чтобы избавить гостью от хвори, а себя – от частых неожиданных перевоплощений. Свихнусь же!
- Чаем с ежевикой! Да-да, я давно у вас, так что немного изучила флору, да и фауну тоже. Ой, и еще, там у тебя в холодном шкафу прелесть такая – помидоры в собственном соку. Очищенные, консервированные.
- Ты что, на этикетке прочла? – все же удивляюсь и из-за этого незаметно для себя перехожу на «ты».
- Ага, у вас языки простые, легко поддаются изучению, - отвечает Нейма, и я невольно верю: девушка говорит даже без намека на акцент.
Включаю чайник, достаю из шкафчика ягодный чай. С радостью обнаруживаю в составе ежевику. Помидоры выгружены в деревенскую плошку и поставлены на стол перед гостьей, в глазах которой загорается нешуточный азарт. Начинаю волноваться за плошку.
- Руки! – мой вопль останавливает руку Неймы на полпути к помидорам.
- Не люблю вилки.
- Мыла?
- Что?!
- Руки!
- Пф, я даже ванную принять успела. У тебя соль хорошая для ванной. Мертвое море, да?
- А ты откуда знаешь?
- На этикетке прочитала, - ехидно отвечает Нейма.
Помидоры съедены, чай выпит. Молча наблюдаю за тем, как гостья в духе прежнего поведения тянется за пачкой сигарет, достает одну, мастерски закуривает.
- «Парламент». Куріння призводить до серцево-судинних захворювань та раку легенів. Бред какой-то, - отмахивается от прочитанного, с наслаждением затягиваясь табачным дымом.
- Когда успела?
- Чего?
- Пристраститься к курению…
- Да и не помню уже, лет сто пятьдесят назад, примерно.
Понимающе хмыкаю, зарываясь в рукописи. Гости гостями, а работать надо. А то совсем погрязну в незаписанных историях. Они же потом обижаются, скитальцы, если отодвигаю их «в ящик». И все равно отодвигаю. Обстоятельства… кому я вру? Только засядешь за историю, и вроде дело к финалу, как приходит очередной такой вот как эта… этот… это… Нейма, в общем, и все старания насмарку, ибо создание я любопытное, и хочется послушать, с чем пришли. Так и копятся недосказанные истории, заваливая стол грудой рукописей.
- Чего пишешь?
- Историю одного Принца. Вот закончу, тогда и за твою возьмусь, если будешь хорошо себя вести.
- Пф, - презрительно фырчит пиратка. – принцы, эльфы, магия. Блажь.
- Ты не веришь в магию?
- Отчего же, верю. Но… несерьезно это. И вообще. Мы, альтаитяне, презираем магию.
- Это еще почему?
- В моем мире жили два народа, две расы. Альтаитяне или альтаиты, к коим имею честь принадлежать, и латаитяне, латаиты. Вот они - маги…
- И?.. – многозначительно тяну, готовясь состроить самое серьезное выражение лица. Хотя со смеху уже распирает.
- Да гады они, в общем!
Исчерпывающая информация. Не выдержав, прыскаю в кулак. В принципе, ситуация знакомая. Они все такие, скитальцы. У всех свои любимые враги и свои проблемы, на поверку оказывающиеся лишь детскими обидами. Ну… не всегда детскими, и не всегда обидами. Но Нейма явно не тот случай, когда стоит настроиться на серьезный лад. Она у нас – персонаж комический. Я этих всегда определяю с первого взгляда. Работа у меня такая. А ещё понимаю, что жить мне с Неймой долго и прочно, и что её история напишется не скоро. Если вообще напишется. Потому что я эгоист. Как только запишу историю, так сразу ручкой помашет, и – бывай, летописец. Только мне совсем не хочется, чтобы она ушла. Почему?
Да потому, что я влюбился!
@темы:
А иногда я графоманю...,
Страдальческое, разве не заметно?